Фендом: ммм, теннис… большой
Пейринг: Роджер Федерер/
Рейтинг: нет его тут. все бело, мило и пушысто.
Дисклаймер: не мое и не претендую)) просто больной фантазии скучно
Предупреждение: POV Надаль
От хренописца: вполне может не соответствовать действительности. но таков вот взгляд моей больной фантазии на финал Гарроса...
и никакой пошлости... ох я мастер Победы всегда приносят радость, особенно такие победы. Но в этот раз что-то не так. Нет того обычного счастья. Словно эту победу он не заслужил. Надаль огляделся по сторонам. Роджер уже стоит на сцене со своей наградой, улыбается.
Что ты чувствуешь, Родж? На твоем лице нет грусти от поражения, в этот раз нет. Но и счастья, естественно, тоже нет. Стадион ревет, приветствуя тебя. Это так странно, но публика любит тебя намного больше. Любила, и будет любить. И не важно, победил ты или проиграл. Вот и сегодня, я чувствую, я слышу, я вижу, они пришли увидеть, как ты поднимешь кубок над головой, не я. Я не должен был победить сегодня.
Заветный трофей в моих руках, но мне как-то неловко радоваться ему. Странное ощущение. Смотрю на тебя, в ответ сдержанная улыбка, а в глазах печаль. Легкая и неуловимая, но я ее замечаю. Тебе дают слово. Снова улыбаешься, благодаришь публику, организаторов, судей, бой-болов, соперников. Еще говоришь что-то мне. Хорошая речь, словно подготовленная заранее, словно ты знал, что я вновь не дам твоим мечтам сбыться. Поэтому все так плохо пошло? Почему твоя рука не дрогнула в игре с Джоковичем, а со мной… фиалы Гарроса со мной тебе никак не даются, это мой турнир, я на нем король. И тебе никак не отобрать у меня этот титул. Я же твой отобрал. Уимблдон, на котором тебе нет равных. И я тебя там обыграл. Но это же спорт, это игра. Приходится оторваться от своих размышлений, пора сказать речь победителя.
После обязательных официальных фотографий ты быстро собираешься и уходишь. Я лишь провожаю взглядом. Хочется тоже скрыться от посторонних взглядов, догнать тебя и что-нибудь сказать, но меня окружают журналисты, и мне приходится остаться.
Наконец, я остаюсь наедине с собой. Теперь можно все как следует обдумать. Нет, все же я заслужил эту победу. Я был сильнее, поэтому и победил. Оглядываю себя в зеркале. Вид взъерошенный, во взгляде неопределенность. Черт возьми. Пора уже взять себя в руки и показать уверенного в себе человека.
После пресс-конференции мы на какое-то время остаемся наедине. Наверное, стоит что-нибудь тебе сказать. Как-то подбодрить. Подходящие слова никак не идут в голову. В итоге ты меня опережаешь.
- Поздравляю, ты здорово играл, – ты не лукавишь. Одна из многих приятных черт твоего характера.
- Ты тоже, - пытаюсь тебе улыбнуться, а потом добавляю. – Что же, теперь встретимся в Англии? – я тут же понимаю, что это было лишним. Зря я затронул эту тему. Мои слова мгновенно отозвались еле уловимой гримасой боли на твоем лице. Всего одно мгновение, но я замечаю и эту боль, и растерянность во взгляде, и судорожный вздох. В следующее мгновение ты снова улыбаешься своей фирменной улыбкой чемпиона.
- Конечно, буду ждать тебя в финале, - ты шутишь в этой несвойственной тебе самоуверенной манере. Защитная реакция?
Я молчу, кажется, мне не стоит ничего больше говорить. Этого вполне достаточно. Не стоит дальше все портить и усложнять. И чего я только заикнулся об Уимблдоне? Моя триумфальная победа не такая уж и триумфальная. Ты играл с травмой, играл через силу, сражаясь с болью. Но ты все равно коришь себя за тот проигрыш, а я, словно насмехаясь над тобой, припоминаю тебе об этом. Я болван!
Ночь никак не кончается. Звук часов раздражает, хочется разбить их об стену. Ощущение, словно это я сегодня проиграл финал. Находиться в номере, нет никаких сил. Надеваю первую попавшуюся футболку, выхожу на улицу. На территории отеля тихо и спокойно. Лишь мелкие капли дождя нарушают общую идиллию. Все давно спят. Хотя… видимо не все. В полумраке различаю еле заметную фигуру человека, сидящего возле бассейна. Мужчина оборачивается, заслышав шаги. Твой профиль я узнаю и в темноте.
- Не спится, чемпион? – ты меня тоже узнаешь. Пожалуй, за эти годы мы выучили друг друга наизусть.
- Как и тебе, - подхожу и сажусь рядом с тобой. – Не против? – запоздалый вопрос.
- Нет, сиди, - как будто ты мог сказать, что против. Элементарная вежливость тебе этого не позволит.
Вода приятно холодит ноги, которые все еще гудят после турнира. Мы сидим и молчим. Я понимаю, что мне надо с тобой поговорить. Но на этот раз не испортить все.
- И как тебя жена только отпустила? – пытаюсь начать разговор.
- Она спит.
Нет. Разговор так и не клеится. Хоть о погоде говори. А она скверная. Хорошо, что рядом с бассейном натянут тент, который спасает от мелких капель дождя. Как-то все не так. Даже погода, словно оплакивает твою неудачу.
- Прости, - слова сами срывается с губ. Но, в действительности, они единственно верные сейчас.
- Не понимаю, за что? – на твоем лице изумление. Ты смотришь на меня, внимательно. Вот теперь ты настроен на разговор. Начало положено.
- Не знаю, - я действительно не знаю, за что я извиняюсь, просто чувствую, что это необходимо. – За этот финал, наверное…
- Что за глупость? – ты не понимаешь о чем я. – Мячами ты в меня не кидался, играл честно. Вроде, даже не матерл на испанском, - пытаешься отшутиться.
- За то, что не дал победить. Я знаю, как это важно для тебя…
- Ты пьян? – подозрение на твоем лице, ты мне не веришь, а я искренен. Мне правда жаль, почему-то, мне хочется, что бы ты был счастлив, чтобы ты радовался и улыбался. Я видел твой финал в 2009, видел слезы на твоих глазах. Мне это всегда казалось странным, что ты плачешь, когда выигрываешь. Но вот тогда понял. Я запомнил твой взгляд, какой он был тогда.
- Нет, мне, правда, жаль. Ты заслужил эту победу. И после конференции. Я ведь не то имел в виду. Просто неправильно выразился. Я желаю тебе только победы, серьезно.
И… гробовая тишина. Мне больше нечего сказать, а тебе пока нечего. Ты смотришь на меня, пристально, внимательно, словно готовишься принять очередную подачу. Ты пытаешься найти подвох. Но его нет. Это была бы слишком жестокая шутка. И ты это понимаешь, как понимаешь, что я на такое не способен. Лучшими друзьями нас не назовешь, но мы и не враги. Соперники, но не больше. Мы уважаем друг друга.
Твой взгляд скоро дырку во мне прожжет. Не могу больше. Поднимаюсь на ноги и собираюсь уйти, но ты меня останавливаешь, довольно ловко схватив меня за руку.
- Посиди со мной, - взгляд у тебя вымученный. Ты отпускаешь мою руку, понимая, что это было слишком резко, слишком навязчиво. Отводишь взгляд в сторону. А я, присаживаясь обратно, вплотную к тебе, сокращая дистанцию между нами до минимума. – Я ведь сам виноват, тебе незачем извиняться передо мной. Оставь эти глупости.
Я не отвечаю. Не знаю, что тебе сказать. Вместо этого ложу голову на твое плечо и устало закрываю глаза. Вот теперь мне спокойно. Теперь я рад. Сейчас я улыбаюсь. Ты лишь треплешь мои непослушные волосы.
- Рафа?
- Ммм?
- Знаешь, бывают времена, когда я представляю, как расстреливаю тебя теннисными мячами, или забиваю ракеткой до полусмерти, но я тебя все равно люблю.
- Это самое романтичное, что мне, когда-либо, говорили, любимый ты мой.
- Ты же понимаешь, что ты сейчас испортил этот момент?
- Да…
- Идиот, - ты толкаешь меня в воду. Куча брызг. Когда я выныриваю, то вижу, как ты смеешься. Весело и беззаботно. И я смеюсь вместе с тобой.
На весь этот шум прибегает охрана. Интересно, что они подумают, увидев такое? «Роджер Федерер пытался утопить своего соперника в бассейне» - шикарная бы вышла статья. Пока оторопевшая охрана стоит в стороне, ты подаешь мне руку, что бы выбраться из воды. Как неосмотрительно, Родж. Теперь мы оба в воде. Охрана смотрит на нас с подозрением. Мы тут, словно два укурка.
- У вас все хорошо?
- Да, простите. Мы сейчас выберемся и прекратим этот шум, - как всегда, рассудительный Роджер.
А мне вот все равно, что они подумают, что напишут газеты. Куда важнее другое – я тебя тоже люблю, Родж. И да, я – идиот.